A Espera

“Um mandarim estava apaixonado por uma cortesã.“Serei sua, disse ela, quando tiver passado cem noites a me esperar sentado num banquinho, no meu jardim, embaixo de minha janela.”Mas, na nonagésima nona noite, o mandarim se levantou, pôs o banquinho embaixo do braço e se foi.” ( de Fragmentos de um Discurso Amoroso – Roland Barthes)



Livro que li na década de noventa, nem vinte anos na cabeça. Relê-lo todo sublinhado, rabiscado me dá uma sensação de segurança. Reconheço que continuo a mesma que tentava entender melhor aquela que levava o fenótipo. Reconhecer-me e ainda seguir incógnita. O tal “x” da equação que nunca vou achar e igualmente nunca vou deixar de procurar. Tanta coisa me explicou esse livro...
Esperamos sempre algo acontecer na vida. Dividimos nossos anos em meses, os meses em semanas, as semanas em dias, os dias em horas, depois as horas em minutos, os minutos em segundos e ainda mais frações de tempo. Infinitas. Tudo isso para, no fundo, termos uma forma de contabilizar a nossa espera. Vivemos em blocos de tempo para facilitar o legítimo cálculo do que nos resta. Viver é essa contagem regressiva para que algo especial aconteça. Assim vivo, mas não deixo de saber que a espera é a festa. A grande festa. O que se tem de verdadeiro. Como o mandarim, tenho prazer em esperar. Um prazer puro que não precisa, necessariamente, da realização do desejo para ser palpável. E por isso despretensioso e cheio de energia.
Com a idade que estou, com o perdão da morbidez, já descobri o óbvio. Viver é esperar a morte. Essa é certa. Tão certa como esperar por todo o resto. Enquanto espero, estou viva e pulsa o desejo de encontrar pessoas queridas, amadas e esperadas.


(está chegando, minha gente!)